Profecías sin religión, augurios que nunca se cumplirán, anhelos de tetrabrik, paranoias industriales y el acero de tus labios clavado en mi costilla. Esto es la daga de Tiresias

jueves, 19 de mayo de 2011

Rangos

Sir William Howe mandó llamar a Walt Whitman. Esto extrañó a muchos ya que Whitman ni siquiera había nacido.

- Quiero que escriba un poema.

- Nunca lo he hecho.

- Limítese a hacerlo.

- No soy poeta.

- Lo será.

- Oh capitán, mi capitán...

Sir Howe, como era de esperar, lo mandó al paredón, porque no hay nada más insultante para un súbdito de Jorge III que confundan su rango. No es lo mismo un capitán que un coronel, un coronel que un general y un general que un florista y eso lo saben ustedes, yo y la Reina Madre. Cuando se produjo la descarga de fusilería no hubo, por suerte, que llamar al juez de paz, lo cual se agradeció ya que estaban en guerra, ni celebrar entierro alguno ya que, como hemos señalado, Whitman aún no había nacido. Lo más embarazoso se produjo al día siguiente: se perdió en Saratoga.

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